Pendant que les médecins la soignaient, j’ai appelé sa fille Léa. Sa réaction fut glaciale.
— Appelle-moi quand elle sera morte.
Deux jours plus tard, ma belle-mère est décédée.
Un héritage maigre… Apparemment.
Le jour de l’ouverture du testament, Léa apparut toute en noir, calme et assurée. Elle a tout hérité : l’appartement, les économies, les bijoux, les meubles. Puis l’avocat s’est tourné vers moi.
Il ne m’a donné qu’une seule chose :
une vieille plante en pot.
Pas d’argent. Aucun objet de valeur. Seulement cette plante qui avait toujours été là, silencieuse, dans un coin du salon. Incroyablement, je n’ai ressenti ni colère ni injustice. Pendant des années, je m’étais occupé d’elle, je l’ai arrosée, taillée et parfois je lui ai parlé quand la solitude devenait trop forte. C’était presque une partie de ma vie.
Léa, pour sa part, insistait pour se moquer d’elle.
Elle a profité de toi. Des années de traitement gratuit, et c’est la remerciement pour cela. J’espère que cela vous servira de leçon.
Je suis parti sans répondre.
