Son regard s’est attardé sur l’écran un instant de trop. Il s’est lentement adossé, a jeté un coup d’œil vers la porte du bureau derrière lui, puis a reporté son regard sur le mien. Sa voix s’est faite plus grave.
« Cette femme était là. »
Les mots n’ont pas trouvé leur place. Ils flottaient, dénués de sens.
« Elle n’était pas perdue », a-t-il poursuivi doucement, comme si ce détail importait plus que tout autre. « Elle savait exactement ce qu’elle voulait. »
Il a donné des détails que je n’avais pas demandés :
L’heure à laquelle elle est arrivée.
Son sourire lorsqu’il lui a tendu les clés.
Une destination qu’elle a mentionnée nonchalamment, comme si de rien n’était.
Chaque phrase semblait déplacée, comme si des souvenirs apparaissaient hors de leur contexte. Comme si la réalité elle-même avait fouillé dans le mauvais dossier et en avait extrait quelque chose qui aurait dû rester enfoui.
Je restai là, mon téléphone toujours allumé, réalisant avec une certitude morbide qu’il ne s’agissait pas d’une erreur.
C’était un message.
Et quoi qu’il signifie…
mon chagrin venait de changer de forme.
Je suis partie sans discuter, car il n’y avait plus rien à dire.
la suite en page suivante
